Weißer Auszug

Das schneebedeckte Auto verliert eine Träne,

Langsam hinab vom Rückspiegel aus.

In der Sonne eines späten Winters.

— wie ich.

Bald befreit von seiner viel zu weißen Last,

Unterwegs, auf trockenen Straßen.

Gegen den Wind des Treibens.

— oft noch.

Steht, als sei’s noch nie bewegt gewesen,

Keine Tiefe, graues Gummi ohne Wärme.

Spielt den Irren dieser Stadt.

— so sich.

Drängt sich auf so skulptural und ausgestellt,

Ein Haufen Mensch, doch höchstens.

Überall sich wieder findend.

— nur noch.

cb